Gatos

Tato me hincha todo el tiempo. Mientras duermo de a poco me roba lugar en la cama. Cuando miro la tele se acuesta arriba y deja caer una pata para taparme la pantalla. Si se plancha él está ahí, mordiendo el cable porque juega. Es así con cada cosa. Además es un excelente arquero que ataja todas las que le tiro con una pelota de goma. El arco es el marco de la puerta. Se para ahí y no deja pasar ni una. Y si hay que volar para que no se meta en el ángulo, vuela y la saca. Mientras se come se echa en la otra punta de la mesa esperando que se termine para luego él intentar carroñar alguna sobra. A veces la espera parece que lo duerme, pero en realidad sólo está descansando. Es como en toda manada, donde primero comen los que consiguen el alimento, en este caso nosotros, y después el resto. Por eso es tan compañero, porque él mismo considera que la gente es su manada. Tal vez esa sea la causa de por qué no tiene vergüenza de nada frente a uno. Porque se siente uno más, o nos ve como sus semejantes. Yo, que ya le entiendo casi todo lo que me dice, a veces lo dejo pensando. Y eso le fascina. El último 7 de noviembre cumplió 7 meses. Los primeros de sus 7 vidas. Mi gato, Tato, es el de la foto. Es un fiel compañero y sabelotodo de la casa. Para él, Borges, y para todos lo gatos del mundo...

No son más silenciosos los espejos

ni más furtiva el alba aventurera;

eres, bajo la luna, esa pantera

que nos es dado divisar de lejos.

Por obra indescifrable de un decreto divino,

te buscamos vanamente;

tuya es la soledad, tuyo el secreto.

Tu lomo condesciende a la morosa

caricia de mi mano. Has admitido,

desde esa eternidad que ya es olvido,

el amor de la mano recelosa.

En otro tiempo estás. Eres el dueño

de un ámbito cerrado como un sueño.